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Antinoticia de la muerte imaginaria de Don Nica

Por Miguel Fauré P.

 

Ya, listo, los eficaces reporteros le sacaron la cuña a la familia. Está confirmado: is the end. «A los 103 años fallece el antipoeta», el mismo titular se filtra por las redes chilensis y las que no. Como sucede con la muerte de las vacas sagradas de las letras, ahora serás un prócer, un súper sayayín, te calzarán aureolas y coronas de espinas. Un asco.

Listo viejo, los solemnes te harán homenajes tristes, silenciosos y patéticos. Apuesto toda la plata que te ofreció Farkas para terminar de traducir Hamlet, a que ninguno de ellos te leyó en su puta vida.  Pero bueno, no pudiste zafar de esta. Al cajón o a las llamas, ¿qué elegirás?

A nadie se le ocurriría brindarte un antifuneral. Ya lo sabías, «la muerte es un hábito colectivo». Nada más. Te sumaste a él como un gesto para bajar del Olimpo. Pero lo tengo muy claro: sabías que toda esta parafernalia de falso dolor ocurriría. Debiste cagarte de la risa por horas imaginándolo. Elegiste este día sólo para joder a Piñera y su anuncio de gabinete, Golazo.

Así que bajemos de la soberbia y seamos uno más entre las voces comunes. Anunciemos tu muerte: Como #DeFrente comunicamos el sensible fallecimiento del antipoeta Nicanor Parra, a los 103 años de vida. Sería todo, terminemos como un tango.

 

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